O toque de Deus

Ninguén me tocou durante cinco anos. Ninguén. Nin unha alma. Non a miña muller. Non o meu fillo. Non os meus amigos. Ninguén me tocou. Xa me viches. Falaron comigo, sentín amor na súa voz. Vin preocupación nos seus ollos. Pero non a sentín tocar. Anhelaba o que é común a todos vós. Unha apretón de mans. Unha cordial aperta. Unha palmada no ombreiro para chamar a miña atención. Un bico nos beizos. Tales momentos xa non existían no meu mundo. Ninguén me topou. Que tería dado se alguén me tivese empurrado, se apenas progresara na multitude, se o ombreiro me rozara outro. Pero iso non pasaba dende as cinco. Como non podía ser doutro xeito? Non me permitiron saír á rúa. Mesmo os rabinos quedaron lonxe de min. Non me permitiron entrar na sinagoga. Nin sequera fun benvido na miña propia casa.

Un ano, durante a vendima, tiven a impresión de que non podía coller a fouce coa miña outra forza. Os meus dedos parecían adormecidos. En pouco tempo aínda podía aguantar a fouce, pero dificilmente podía sentilo. Xa non sentín nada ao final das principais horas de funcionamento. A man que sostiña a fouce podería igualmente pertencer a alguén máis - non tiña sensación de nada. Non dixen nada á miña muller, pero sei que sospeitaba algo. Como non podía ser doutro xeito? Mantiven a man apertada contra o corpo todo o tempo, como un paxaro ferido. Unha tarde botei as mans nun charco de auga porque quería lavar a cara. A auga volveuse vermella. O meu dedo sangraba, incluso con bastante violencia. Nin sabía que quedei ferido. Como me cortei? Nun coitelo? ¿Estaba a miña man nunha lámina metálica afiada? O máis probable é que eu non sentira nada. Tamén está na túa roupa, murmurou suavemente a miña muller. Ela estaba detrás de min. Antes de miralo, ollei as manchas vermellas de sangue da túnica. Hai tempo que estiven sobre a piscina e fixei a vista na miña man. Dalgunha maneira sabía que a miña vida cambiara para sempre. ¿Debo ir ao crego contigo ?, preguntou. Non, suspirei. Vou só. Voltei e vin bágoas nos seus ollos. A nosa filla de tres anos estaba ao seu carón. Agarroume, fixei a cara e acariciou silenciosamente a súa meixela. Que podería dicir? Estiven alí e mirei de novo á miña muller. Tocoume o ombreiro e coa miña man sa e toque a súa. Sería o noso último toque.

O cura non me tocou. Mirou a miña man, que agora estaba envolta nun trapo. Mirou a miña cara, que agora estaba escura de dor. Non me resentín do que me dixo. Só seguira as súas instrucións. Cubriu a boca, estendeu a man, coa palma cara adiante. Non está impuro, díxome. Con esta única declaración, perdín a miña familia, a miña granxa, o meu futuro, os meus amigos. A miña muller veu a min na porta da cidade cun saco de pan e moedas. Ela non dixo nada. Algúns amigos se reuniron. Nos seus ollos vin por primeira vez o que vin en todos os ollos desde entón: unha pena. Cando fixen un paso, retrocederon. O horror da miña enfermidade era maior que a súa preocupación polo meu corazón, polo que renunciaron, como todos os que vin desde entón. Canto rexeitei aos que me viron. Cinco anos de lepra deformara as miñas mans. Faltaban os dedos dos dedos e tamén partes dunha orella e o nariz. Cando os vin, os pais buscaron aos seus fillos. As nais tapáronlle a cara. Os nenos apuntáronme e miráronme. Os trapos do meu corpo non podían ocultar as feridas. E a bufanda na miña cara tampouco podía ocultar a rabia nos meus ollos. Nin tentei ocultalo. ¿Cantas noites peguei o puño cinguido contra o ceo silencioso? Que fixen para merecer isto? Pero a resposta nunca chegou. Algúns pensan que pecou. Outros pensan que meus pais pecaron. Só sei que tivera o suficiente de todo, dende durmir na colonia, dende o mal cheiro. Tiña bastante do maldito timbre que tiña que levar ao redor do pescozo para avisar á xente da miña presenza. Como se o necesitase. Unha ollada foi suficiente e as chamadas comezaron: impuro! Impuro! Impuro!

Fai unhas semanas atrevín a camiñar pola estrada cara á miña aldea. Non tiña a intención de entrar na vila. Só quería botar unha ollada aos meus campos. Mire a miña casa desde a distancia. E quizais por casualidade vexa a cara da miña muller. Non a vin. Pero vin algúns nenos xogando nun prado. Eu agocháronme detrás dunha árbore e mirei mentres chiscaban e saltaban. Os seus rostros eran tan alegres e as súas risas tan contaxiosas que por un momento, por un momento, xa non era un leproso. Eu era un agricultor. Eu era un pai. Eu era un home. Infectado de felicidade, saín detrás da árbore, estendei as miñas costas, respirei profundamente ... e víronme. Víronme antes de poder retirarme. E gritaron, fuxiron. Un, con todo, quedou atrás dos outros. Un parou e mirou na miña dirección. Non podo dicir con certeza, pero creo que si, realmente creo que era a miña filla. Creo que buscaba ao seu pai.

Esta mirada levoume ao paso que fixen hoxe. Por suposto que era imprudente. Por suposto que era arriscado. Pero que teño que perder? El chámase fillo de Deus. Ou vai escoitar as miñas queixas e matarme ou responder á miña solicitude e curarme. Estes foron os meus pensamentos. Acudín a el como un home reto. Non a fe movíame, pero a ira desesperada. Deus trouxo esta miseria ao meu corpo e el curaríao ou acabaría coa miña vida.
Pero logo o vin, e cando o vin, cambiouse. Só podo dicir que a mañá en Xudea é ás veces tan fresca e o nacer do sol tan espléndido que un nin sequera pensa no calor do pasado e as dores do pasado. Cando o fixen na cara, era coma se viña unha mañá en Judea. Antes de dicir algo, sabía que se sentía comigo. De algunha maneira souben que odiaba a enfermidade tanto como eu, non, aínda máis que eu. A miña rabia converteuse en confianza, a miña rabia por esperanza.

Agochado detrás dunha rocha, mireino baixar a montaña. Unha multitude enorme seguiu. Agardei a que estivese a poucos pasos de min, logo saín. Mestre! Parou e mirou cara a miña dirección, como fixeron outras incontables. A multitude foi agasallada de medo. Todos tapábanlle a cara co brazo. Os nenos deron cobertura detrás dos seus pais. "Impuro!", Gritou alguén. Non podo estar enfadado con eles por iso. Eu fun a morte camiñante. Pero apenas a escoitei. Apenas a vin. Eu a vira pánico mil veces antes. Non vira nunca a súa compaixón. Todos renunciaron a excepción del. Acercouse a min. Non me movín.

Acabo de dicir: Señor, podes poñerme ben se queres. Se me puxera ben cunha palabra, estaría encantado. Pero non só falou comigo. Iso non lle foi suficiente. Achegouse máis a min. Tocoume. "¡Quero!" As súas palabras foron tan amorosas coma o seu toque. Ser saudable! O poder corría polo meu corpo coma a auga por un campo resecado. No mesmo instante sentín calor onde había entumecemento. Sentín forza no meu corpo demacrado. Endereitei as costas e levantei a cabeza. Agora estaba enfrontado a el, mirándoo cara a cara, ollo a ollo. Sorriu. Enchoupoume a cabeza nas mans e achegoume tanto que puiden sentir o seu cálido alento e ver as bágoas nos seus ollos. Asegúrate de non dicir nada a ninguén, senón que vai ao sacerdote, que lle confirme a curación e faga o sacrificio que Moisés lle prescribiu. Quero que os responsables saiban que me tomo a lei en serio. Agora vou camiño do cura. Amosareime con el e abrazareino. Amosareime coa miña muller e abrazareina. Vou coller á miña filla nos meus brazos. E nunca esquecerei a quen se atreveu a tocarme. Podería facerme ben nunha palabra. Pero non só quería curarme. Quería honrarme, darme valor, levarme á confraternidade con el. Imaxina que non sexa digno de tocar o ser humano, pero si de Deus.

Max Lucado (Se Deus cambia a túa vida!)